El gris

ēgm.

El gris Entonces los ordenadores no cabían encima de las mesas, íbamos los dos y el perro por el camino viejo de la sierra, a cada lado del puente acechaban los mismos árboles, fresnos, abedules, de deshojadas ramas silenciosas, entonces un teléfono era algo en el extremo de un cable, caminábamos por el bosque como tramperos ebrios, cayéndonos en la nieve, buscando una puesta de sol, un gris preciso en el crepúsculo que no existe en ningún otro lugar, té y coñac en el albergue del urogallo disecado, entonces la crueldad era tan primitiva como siempre, en la carretera del puerto, profunda umbría y misteriosa, el invierno parecía eterno, sin principio ni tiempo, infinito, y los brillos de la luz entre las ramas amenazadoras eran reflejos de un caleidoscopio girando abierto desde el cielo hacia los musgos ocultos en la profundidad del bosque, entonces los caleidoscopios tenían tanta magia como ahora, y, urracas, cuervos, con el áspero graznido en el claro surgió el gris sobre una montaña azulada, el gris crepuscular buscado, cazado en la trampa de la retina, blancos, lilas, azules, pero el gris, el gris fundente único del crepúsculo de invierno, fijado para siempre en la memoria sin píxeles ni negativo, indeleble como un beso bajo los pinares nevados, y también entonces, entonces las cámaras fotográficas eran tan prescindibles como ahora. ēgm.2011

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Santa Rosa, Barcelona. 25/11/11