La chispa obtenida

ēgm.

 

	La chispa obtenida En el sueño de los muertos nosotros somos espíritus que vagan errabundos por la tierra, hormigas o termitas, el viento solo sopla en un sentido y arrastra tus recuerdos al pasado huyendo hacia el asiento delantero, observa los relojes, contempla las agujas y la arena, es inútil proseguir ni es posible retroceder dijo el hombre de las espadas, un grillo o un saltamontes, distancia que se aleja hacia el futuro uniendo con enlaces silenciosos victorias y derrotas, el tiempo y los momentos inusuales, cercando de palabras los rituales de lógicas ignotas, observa los cristales, no sabes si los días son eternos, contempla el movimiento de la roca, recibes como un regalo tu exigua ración de sexo, flux au-delà l’étincelle obtenue, las mentiras me producen insomnio dijo el hijo del hombre que sabía convertir la luz en sombras, mariquita o escarabajo, convertir los negros en melodías de grises y evanescencias, planetas que basculan el vacío incierto de los cosmos caducados, entre el amor y la genialidad, don’t cry my little butterfly, polilla o mariposa, en evos no medidos ni marcados, la echadora de cartas desde arriba escruta el mundo ante sus ojos, no pienses en las pesadillas, contempla como cristaliza el cuarzo en las entrañas de la roca, aún sigues descifrando en las estrellas futuros que jamás han sucedido, los insomnios me producen insomnio y cada vez duermo menos, solo solo de clarinete, escupe tu egagrópila indigesta debajo de la mística floresta y luego con tus trinos vete, disfruta los rituales inusuales, las fallas de elásticos estratos hendidos por los evos inseguros, avispa o quizá abeja, mi mano no la guía dios alguno, mis armas se oxidaron en la lluvia de inviernos irreconocibles, de primaveras inestables, vividas en el sueño de los muertos, insecto, seas el que seas, tan solo insecto eres, no hay día que no olvide que el recuerdo es cebo de la trampa de los días que agazapado en las peñas sombrías con cada día evito y luego muerdo, espíritus errantes, levanta tu aguijón contra la bestia, entierra tu mandíbula en sus ojos, ya seas el que seas, descarna hasta los huesos su cabeza, arranca sus entrañas y devóralas, ya seas el que seas, o tú serás la víctima de su sacrificio a los dioses burdos de la rapiña y la avaricia, inútil regresar o proseguir, no hay día que recuerde que el olvido debiera ser el limbo en el que viva, desnudos en los peñascos cogidos de la mano frente al cielo, entonces las estrellas eran muy blancas, muy pequeñas y distantes, ignora los relojes, el tiempo es ese río en que no nadas dos veces en el agua que te baña, ya seas tú quien seas, el puente que lo cruza se derrumba, los arcos se los lleva la corriente al mar de las incógnitas cavernas, levanta tu mandíbula, mi mano no la mueve dios alguno, y clava tu aguijón, no hay mar que no devuelva a sus orillas las algas que arrancó, tras la tormenta, inútil proseguir ni regresar, las armas oxidadas, arranca sus entrañas y devóralas, los dueños de la gleba en los castillos recuentan las monedas del saqueo, impuestos comisiones y gravámenes, el corazón devórales, creían las sirenas que las algas mordían a los peces las aletas, las hadas no sabían que un pene pesa igual que una sardina o un jurel no muy crecido, el pene y los testículos devórales y escupe de tu boca ensangrentada los pelos en la playa, somos espíritus del sueño de los muertos, los débiles inquietos animales que en horas inusuales su simple chispa obtienen, blancas estrellas, diminutas brillando en un orgasmo fugitivo, la luz dividida en sombras, observa los cuasicristales de lógicas ignotas e invisibles, espíritus errantes en la noche, no somos más que el sueño de los muertos.
	ēgm. Santa Rosa, Barcelona. 28/01/12