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estromatolitos

 

Gracias por tu atención. Nos vemos por los bares.
Bcn. 1.05.12

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Claridad

ēgm.

 

	Claridad  Las cosas que no quieren suceder son las que vemos en los sueños, los fantasmas de la villa encantada disfrutan de sus vacaciones, el regreso a la realidad siempre es un mecanismo atascado y una máscara de enormes colmillos avanza por los estrechos pasillos, no se lo cuentes a papá o nos encerrará en su miedo, no se lo digas a mamá o se vendrá a bailar con nosotros, oh, en el profundo abismo de los días mi subrazón subsiste y el amanecer nos anuncia que el mar volverá a ser azul y blanco el arañazo de las olas, sobrevuela el alba la luz que aguardaba en los cementerios la huida de los fantasmas, el sol entibia las rocas sobre las cimas de la realidad, mi tierna tórtola turca, bailemos aún unas horas, podréis correr y gritar pero no podréis encontrarnos, suele quedar un rescoldo en la hoguera, una sombra en las nubes, una pausa en el flujo del discurso que tú puedes interpretar, la realidad como mundo infernal, si yo elegí el camino más difícil y me quedé a vivir en él, tú lo crees cada vez más oscuro y sin embargo la luz brilla ahí, refulgiendo ante ti, la realidad no es un mundo infernal sinō el país en el que vives y deberás intentar entender en lugar de encender inciensos y recitar huecas plegarias en las mansiones encantadas, los fantasmas no oyen tus susurros y se ríen en el silencio, escúchalos, de los humos perfumados, de los rezos aturdidos, mientras la nova fulgura ante ti, reluciendo aún ahí, oh, la profunda bruma de los días, la oscuridad causa ceguera y la luz solo deslumbra a los ciegos, los que porfían en negarse a ver, mi tierna tórtola turca, vamos a bailar aún un poco, un año o una breve eternidad, si el tiempo tampoco existe no te detengas a esperar, que no hay más y es mucho lo que nos resta por bailar, y nadie lo sabe ni lo sabrá, como viento viene y en viento vuelve, aunque corra, nunca me alcanzará, algunos líquenes en la sombría profundidad de la vida prefieren ignorar la claridad mientras otros, firmes, subsisten aferrados a las rocas sobre las cimas de la realidad, y el mar sigue siendo azul por la mañana y las olas arañan blancas la playa y la luz colma el alba deslumbrando solo a los ciegos, sí, tierna tórtola turca, sumidos en la honda oscuridad, pero la luz está brillando ahí y tú cada vez sin embargo ves el cielo más oscuro, y la tenebrosa niebla te envuelve y el horror se ríe bajo tus pies..
	ēgm. Santa Rosa, Barcelona. 12/04/12

Erección

ēgm.

 

	Erección La gravedad allá es un poco más fuerte que en la Tierra, y me cansa tanto pensar, todo comienza con una erección, la confirmación del yo en su cosmos, sube niebla del río, sé lo que digo con lo que no digo y he aprendido a escuchar el silencio junto al inmundo pantano, el alcohol no ayuda pero entontece, las inexplicables explicaciones que los crédulos creyentes se dan a sí mismos para justificar la enormidad de la chapuza cósmica no pueden ser aceptadas por ningún ser racional, aunque la gravedad aquí sea un poquito más débil que en el centro del Universo, allí donde alguna vez pudo existir la singularidad de una perfecta y cósmica erección, niebla, niebla desde el río, todo acostumbra a comenzar con una gran explosión, como una cósmica eyaculación lanzando multimillones de estrellas hacia la arena de esta playa que la marea quiere desbordar, escucha a los que callan, en el silencio están sus pensamientos perfilados en tinta negra contra el pulido papel, desde el planeta aún distingues bien la radiación de microondas y la neblina por el blanco río de tu galaxia local, una sucia mancha blanca sobre la oscura eternidad, no debes presumir de buena suerte ni utilizar la mala suerte como estudiada justificación, en los cañaverales del pantano susurra la brisa nocturna los secretos de la eyaculación primordial y primigenia en la que se diluye el Universo expandiente y terso, bajo toneladas de rocas mi corazón se disemina, en la cueva de las brujas se revela la tiniebla como un dibujo en papel transparente, la celebración del yo en su tinta, caray, esta maldita gravedad no me deja pensar, mientras tanto respiro la mezcla exacta de ozono, criptón, oxígeno, nitrógeno y argón, quizá creas que es fácil pero tú nunca sabrías hacerlo, algas en el mar, flores en la hierba, líquenes entre la profunda umbría que jamás la luz rozó, todos sabemos respirar mientras esperamos que role hacia el infinito la gravedad, en un satélite pequeño bajo miles de rocas continúan buscando bocas los muertos en el sueño, nos estámosche aquí, a ve-las vir, el alcohol no resuelve los problemas pero embota los sentidos y desactiva el inquieto cerebro, ser un ser racional no es una puta elección, ser un liquen te permite vivir lejos del roce de la luz y de la comprensión del Universo en perenne eyaculación, si no puedes soportar la belleza al menos oculta tu estupidez, y bajo gigantescos asteroides mi subrazón se hiela, porque siempre es tarde para hacer lo que no hicimos si bien siempre es pronto para hacer lo que no haremos, me agota esta gravedad y me dificulta pensar, surfeando sobre el chorro de estrellas desciendo la ola del tiempo hacia las playas de este planeta que la marea quiere descifrar, nobody knows, niebla en el río, nunca ha habido y nunca habrá, bajo las lábiles rocas reduce el tiempo el alacrán a una sola pregunta que conviene no formular, flores de luz en el fuego, líquenes en la fría oscuridad, me despierto en plena erección, ignoro que conozco la pregunta, finjo no saber la respuesta, quiebro la mirada del alacrán, sospecho que no es hora de pensar con esta equivocada gravedad, araña enterrada en la arena contemplo la fluidez de la galaxia sin querer ver la señal, las crédulas explicaciones que no hay modo de aceptar, vuelvo a despertarme en tensa erección y vislumbro algún sueño cosmogónico que no recordaré jamás, rebusco un amuleto en las estrellas que aleje de mí a los dioses que estos crédulos gustan de adorar.
	ēgm. Santa Rosa, Barcelona. 26/03/12

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A los lenguaraces

Calímaco

 

Marchad en mala hora
funestos hijos de la envidia
y juzgad mi destreza
por mi arte y no por viejas medidas;
no esperéis que yo produzca
el gran poema retumbante
pues no es mío el trueno, sinō de Zeus.

Ya cuando por vez primera
apoyé sobre mis rodillas
la cérea tablilla de escribir
dijo Apolo, mi Apolo Licio:
«Es preciso, oh poeta, que me traigas
el incienso bien espeso
pero la musa, amigo, muy ligera;
te ordeno también que evites
los senderos trillados por los carros
y no conduzcas el tuyo
por las vulgares huellas de los otros
ni por prolijos caminos
sinō busca con recio empeño
siempre tu propio sendero,
aunque sea el más áspero y difícil.»

Le obedecí, pues yo canto
para aquellos que disfrutan del son
melodioso de las aves
y nunca del rebuzno de los asnos.
Que otros rebuznen cual las bestias
de alargadas orejas
mas sea yo el etéreo, el ser alado.

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ēgm. 2012. Versión basada en la traducción de M.E. Del Río y M.T. Forero, con el título de Respuesta a los Telquinos, en Calímaco, Himnos, publicada por editorial Aguilar, Madrid 1972.

La chispa obtenida

ēgm.

 

	La chispa obtenida En el sueño de los muertos nosotros somos espíritus que vagan errabundos por la tierra, hormigas o termitas, el viento solo sopla en un sentido y arrastra tus recuerdos al pasado huyendo hacia el asiento delantero, observa los relojes, contempla las agujas y la arena, es inútil proseguir ni es posible retroceder dijo el hombre de las espadas, un grillo o un saltamontes, distancia que se aleja hacia el futuro uniendo con enlaces silenciosos victorias y derrotas, el tiempo y los momentos inusuales, cercando de palabras los rituales de lógicas ignotas, observa los cristales, no sabes si los días son eternos, contempla el movimiento de la roca, recibes como un regalo tu exigua ración de sexo, flux au-delà l’étincelle obtenue, las mentiras me producen insomnio dijo el hijo del hombre que sabía convertir la luz en sombras, mariquita o escarabajo, convertir los negros en melodías de grises y evanescencias, planetas que basculan el vacío incierto de los cosmos caducados, entre el amor y la genialidad, don’t cry my little butterfly, polilla o mariposa, en evos no medidos ni marcados, la echadora de cartas desde arriba escruta el mundo ante sus ojos, no pienses en las pesadillas, contempla como cristaliza el cuarzo en las entrañas de la roca, aún sigues descifrando en las estrellas futuros que jamás han sucedido, los insomnios me producen insomnio y cada vez duermo menos, solo solo de clarinete, escupe tu egagrópila indigesta debajo de la mística floresta y luego con tus trinos vete, disfruta los rituales inusuales, las fallas de elásticos estratos hendidos por los evos inseguros, avispa o quizá abeja, mi mano no la guía dios alguno, mis armas se oxidaron en la lluvia de inviernos irreconocibles, de primaveras inestables, vividas en el sueño de los muertos, insecto, seas el que seas, tan solo insecto eres, no hay día que no olvide que el recuerdo es cebo de la trampa de los días que agazapado en las peñas sombrías con cada día evito y luego muerdo, espíritus errantes, levanta tu aguijón contra la bestia, entierra tu mandíbula en sus ojos, ya seas el que seas, descarna hasta los huesos su cabeza, arranca sus entrañas y devóralas, ya seas el que seas, o tú serás la víctima de su sacrificio a los dioses burdos de la rapiña y la avaricia, inútil regresar o proseguir, no hay día que recuerde que el olvido debiera ser el limbo en el que viva, desnudos en los peñascos cogidos de la mano frente al cielo, entonces las estrellas eran muy blancas, muy pequeñas y distantes, ignora los relojes, el tiempo es ese río en que no nadas dos veces en el agua que te baña, ya seas tú quien seas, el puente que lo cruza se derrumba, los arcos se los lleva la corriente al mar de las incógnitas cavernas, levanta tu mandíbula, mi mano no la mueve dios alguno, y clava tu aguijón, no hay mar que no devuelva a sus orillas las algas que arrancó, tras la tormenta, inútil proseguir ni regresar, las armas oxidadas, arranca sus entrañas y devóralas, los dueños de la gleba en los castillos recuentan las monedas del saqueo, impuestos comisiones y gravámenes, el corazón devórales, creían las sirenas que las algas mordían a los peces las aletas, las hadas no sabían que un pene pesa igual que una sardina o un jurel no muy crecido, el pene y los testículos devórales y escupe de tu boca ensangrentada los pelos en la playa, somos espíritus del sueño de los muertos, los débiles inquietos animales que en horas inusuales su simple chispa obtienen, blancas estrellas, diminutas brillando en un orgasmo fugitivo, la luz dividida en sombras, observa los cuasicristales de lógicas ignotas e invisibles, espíritus errantes en la noche, no somos más que el sueño de los muertos.
	ēgm. Santa Rosa, Barcelona. 28/01/12

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Después de una muerte

Tomas Tranströmer

Hubo una vez un choque
que dejó tras sí una larga cola, brillante cometa pálido.
En él vivimos. Vuelve borrosas las imágenes de televisión.
Se acumula en heladas gotas sobre los cables aéreos.

Todavía se puede esquiar despacio bajo el sol de invierno
por entre las arboledas a las que aún se aferran las hojas del pasado año.
Son como páginas arrancadas de una vieja guía telefónica,
los nombres de los abonados tragados por el frío.

Es agradable todavía sentir el propio corazón latiendo.
Pero a menudo la sombra parece más real que el cuerpo.
Un insignificante samurái
junto a su armadura de negras escamas de dragón.

 

 

Despois dunha morte

Houbo unha vez un choque
que deixou tras del unha longa cola, lucente cometa pálido.
Nel vivimos. Torna borrosas as imaxes de televisión.
Acumúlase en xeadas gotas encol dos cables aéreos.

Aínda se pode esquiar a modo baixo o sol de inverno
por entre os arboredos nos que se aferran as follas do pasado ano.
Son coma páxinas arrincadas dunha vella guía telefónica,
os nomes dos subscritores tragados polo frío.

É gustoso aínda senti-lo propio corazón latexando.
Pero de cote a sombra semella máis real que o corpo.
Un insignificante samurai
xunta a súa armadura de negras escamas de dragón.

 

 

Efter någons död

Det var en gång en chock
Som lämnade efter sig en lång, blek skimrande kometsvans.
Den hyser oss. Den gör TV-bilderna suddiga.
Den avsätter sig som kalla droppar på luftledningarna.

Man kan fortfarande hasa fram på skidor i vintersolen
Mellan dungar där fjolårslöven hänger kvar.
De liknar blad rivna ur gamla telefonkataloger-
Abbonenternas namn uppslukade av kölden.

Det är fortfarande skönt att känna sitt hjärta bulta.
Men ofta känns skuggan verkligare än kroppen.
Samurajen ser obetydlig ut
Bredvid sin rustning av svarta drakfjäll.

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Con la valiosísima, aunque involuntaria, colaboración de Ricardo Bada, blogs.elespectador.com

El gris

ēgm.

El gris Entonces los ordenadores no cabían encima de las mesas, íbamos los dos y el perro por el camino viejo de la sierra, a cada lado del puente acechaban los mismos árboles, fresnos, abedules, de deshojadas ramas silenciosas, entonces un teléfono era algo en el extremo de un cable, caminábamos por el bosque como tramperos ebrios, cayéndonos en la nieve, buscando una puesta de sol, un gris preciso en el crepúsculo que no existe en ningún otro lugar, té y coñac en el albergue del urogallo disecado, entonces la crueldad era tan primitiva como siempre, en la carretera del puerto, profunda umbría y misteriosa, el invierno parecía eterno, sin principio ni tiempo, infinito, y los brillos de la luz entre las ramas amenazadoras eran reflejos de un caleidoscopio girando abierto desde el cielo hacia los musgos ocultos en la profundidad del bosque, entonces los caleidoscopios tenían tanta magia como ahora, y, urracas, cuervos, con el áspero graznido en el claro surgió el gris sobre una montaña azulada, el gris crepuscular buscado, cazado en la trampa de la retina, blancos, lilas, azules, pero el gris, el gris fundente único del crepúsculo de invierno, fijado para siempre en la memoria sin píxeles ni negativo, indeleble como un beso bajo los pinares nevados, y también entonces, entonces las cámaras fotográficas eran tan prescindibles como ahora. ēgm.2011

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Santa Rosa, Barcelona. 25/11/11

Trae unas flores si nieva

ēgm.

 

Trae unas flores si nieva Tráeme flores si nieva o una postal de Gilbert & George. Tráeme un beso nevado con copos aún pegados a tu gorro de lana. Trae una lata de litchis y una botella de oscuro aguardiente de guindas maduras. Trae unas flores si nieva y algún recuerdo del tiempo esquivado que en la nieve se fue y no quiso volver a encontrarnos. Tráeme flores si nieva y un poco de aire de invierno en tus bolsillos. Luego pondremos las flores en un vaso grande con agua junto a la ventana cerrada y miraremos nevar mientras bebemos amargo aguardiente con transparentes y dulces litchis. Y la nieve nos abrazará. Tráeme flores si nieva o una postal de Gilbert & George. Y la pegaremos en la pared. ēgm.2011

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Santa Rosa, Barcelona. 19/11/11

En la más lejana cumbre / No máis esvío cume

Álvaro Cunqueiro

 
En la más lejana cumbre, donde las hadas de los destinos 
liberan sus anhelos en las tinieblas al pasar,
tengo un rebaño de brezos al que guardan veinte pinos,
vigías solitarios hacia la luz lunar.

Y allí, al lado, ceñida de aurifloridos tojos,
muy cerca de una fuente, besada de espadaña,
–¡Santa consagración de mis vagos antojos!–
tengo una ermita blanca en el regazo de la montaña.

Ya he hecho amistad con las aves de rapiña
y tengo por amada un águila muy niña
que en un vuelo el rayo del sol sabe cortar.

Vienen a mí las urracas, las comadres de la cumbre,
y cuando cae la nieve yo enciendo una gran lumbre
y hacemos reunión en torno de mi lar…

 

No máis esvío cume

No máis esvío cume, onde as fadas dos sinos
ceiban os seus anceios nas tebras a vagar,
teño un rabaño de urces, que gardan vinte pinos,
vixías isolados cara á luz do luar.

E alí, ao carón, cinguida de aurifloridos toxos,
pretiño dunha fonte, bicada da espadaña,
–Santa consagración dos meus vagos antoxos!–
teño unha ermida branca no colo da montaña.

Xa fixen amizade coas aves de rapiña,
e teño, por amada, unha aguia pequeniña
que nun voo a raiola do sol sabe cortar.

Véñenme as pegas, as comadres do cume;
e cando cae a neve eu acendo un gran lume,
e facemos fiada ao redor do meu lar…

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Alba

Ezra Pound

Alba

Mientras el ruiseñor a su pareja 
           trinando día y noche la corteja, 
           mi amada y yo, sin queja, 
           aquí nos ocultamos 
           entre flores y ramos,
           cuando al guardián de la torre escuchamos 
           que grita: 
                             «¡Arriba, bribón! ¡Rebulle!
                              ¡Pues veo en verdad 
                                      que la claridad 
                                      llega y la oscuridad  
                                                      ya huye!»

 
(De Langue d’Oc)

Alba

When the nightingale to his mate
            Sings day-long and night late
            My love and I keep state
            In bower,
            In flower,
            ’Till the watchman on the tower
            Cry:
                     «Up! Thou rascal, rise,
                      I see the white
                                      Light
                                      And the night 
                                                   Flies.»

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River Roses / Rosas de río

D.H. Lawrence

Junto al Isar, en el crepúsculo
vagábamos y cantábamos;
junto al Isar, al atardecer
subimos la rústica escalera y nos sentamos
meciéndonos en el abeto que domina la marisma,
donde el río se une al río, y el tañido
de su verde pálida agua glaciar colmaba el atardecer.

Junto al Isar, en el crepúsculo
vimos las oscuras rosas silvestres
pendiendo rojas sobre el río; ardientes
las ranas cantaban, y por todo el río
venía el sabor de hielo y rosas; y vacilante
el miedo se fue lejos. Y susurramos: “Nadie nos conoce.
Que sea como la serpiente ordena,
aquí, en esta ardiente marisma.”

                                                                                        Kloster Schaeftlarn

 

River Roses

By the Isar, in the twilight
We were wandering and singing,
By the Isar, in the evening
We climbed the huntsman's ladder and sat swinging
In the fir-tree overlooking the marshes,
While river met with river, and the ringing
Of their pale-green glacier water filled the evening.

By the Isar, in the twilight
We found the dark wild roses
Hanging red at the river; and simmering
Frogs were singing, and over the river closes
Was savour of ice and of roses; and glimmering
Fear was abroad. We whispered: “No one knows us.
Let it be as the snake disposes
Here in this simmering marsh.”

                                                                                Kloster Schaeftlarn

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► D.H. Lawrence en wikipedia

Herbsttag / Día de otoño

Rainer Maria Rilke

Señor, ya es hora. Fue muy largo el verano.
Tiende tu sombra en los relojes de sol
y deja suelto el viento por las campiñas.

Manda madurar a los últimos frutos,
tráeles del sur dos días más de tibieza,
llévalos a la plena sazón y dale
al recio vino la dulzura final.

Quien no tiene casa ya nunca la hará.
Quien está solo, lo estará mucho tiempo;
en vela, leerá y escribirá sin pausa,
errante vagará por las avenidas,
inquieto, igual que vagan las hojas secas.

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Herbsttag

Herr: es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.
Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,
und auf den Fluren laß die Winde los.

Befiel den letzten Früchten voll zu sein;
gib ihnen noch zwei südlichere Tage,
dränge sie zur Vollendung hin und jage
die letzte Süße in den schweren Wein.

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird Es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.

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Canto XLV. WITH USURA / CON LA USURA

Ezra Pound

Con la usura ningún hombre tiene una casa de buena piedra,
cada bloque bien cortado y ajustado
y un diseño que pueda cubrir su rostro,
con la usura
ningún hombre tiene un paraíso pintado en la pared de su iglesia
harpes et lutes
o una virgen que reciba un mensaje
y un halo se proyecte desde una grieta;
con usura
no ve Gonzaga a sus herederos y concubinas,
no se pinta ningún cuadro para que perdure y viva
sino para venderlo, y venderlo enseguida;
con la usura, pecado contra natura,
es tu pan solo unas migajas rancias,
es tu pan tan seco como el papel,
sin trigo de la montaña, sin harina dura;
con la usura la línea se hace gruesa,
con la usura no hay límites claros
y ningún hombre puede hallar un lugar para su morada.
El cantero es apartado de su piedra
el tejedor es apartado de su telar,
CON LA USURA
la lana no llega al mercado
ni produce ganancia la oveja.
La usura es una peste, la usura
embota la aguja en la mano de la muchacha
y detiene la destreza de la hilandera. Pietro Lombardo
no vino por la usura,
Duccio no vino por la usura,
ni Piero della Francesca, ni Giovanni Bellini por la usura,
ni fue "La Calumnia” pintada.
No vino por la usura Fra Angélico, ni Ambrogio Praedis,
ni hubo iglesia de piedra labrada con la firma:
                                                                                Adamo me fecit.
Ni por la usura Saint Trophime,
ni por la usura Saint Hilaire.
La usura herrumbra el cincel,
herrumbra a la artesanía y al artesano,
carcome el hilo en el telar;
nadie aprende a trenzar el oro en la trama,
el azur tiene una llaga por la usura; está sin hilar el carmesí,
no encuentra el esmeralda a ningún Memling;
la usura asesina al niño en el útero,
impide al hombre joven el galanteo,
hace llegar la parálisis al lecho, yace
entre la joven esposa y el novio. 
                              CONTRA NATURA
Han hecho llegar a las prostitutas a Eleusis.
Están los cadáveres listos para el banquete
por orden de la usura.

 

WITH USURA

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luz
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura, sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling.
Stonecutter is kept from his tone
weaver is kept from his loom
WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura.
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the maid’s hand
and stoppeth the spinner’s cunning. Pietro Lombardo
came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin’ not by usura
nor was ‘La Calunnia’ painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
Came no church of cut stone signed:
                                                               Adamo me fecit.
Not by usura St. Trophime
Not by usura Saint Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroidered
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man’s courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom
                              CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura.

 .

La Dimensión (b)

ēgm.

	LA  DIMENSIÓN
	Después de visitar la playa de las conchas blanqueadas blanqueo mi condición de ignorado espectador de los ciclos de la vida. Digo: Tú! Pero La Tierra gira sola, abandonada y perdida en un Universo ignoto, de una única dimensión. Muda, inerte y fría. Las conchas blanqueadas en la playa: nada puede excitarme más. El tiempo es la única dimensión.
	Veo en tus ojos la clave de la cuantificación. Corazón. En el espejo los besos son casi como puñetazos en el mentón.
	Y unos dicen que sí. Esos viejos preenvejecidos. Irremediablemente se unirán a aquellos que de jóvenes odiaban porque en sus falsedades hallarán una explicación a su desconcierto. Rechazarán a cuantos amaron por una falsa seguridad en su inseguro mundo incoherente. Vomitarán las rosas que aún solo ayer les embriagaban. Vomitarán su propia vida inhóspita en el suelo del ascensor. Y otros dicen que no.
	Ven a bailar la danza de las grullas, ven, en los dorados trigales, en los altivos maizales, ven, junto a los bosques umbrosos de misteriosas neblinas; ven con las gráciles grullas, vente, ven a bailar.
	Dices: Uj! Módulos nictálopes cabriolantes: Concéntrica orla nívea, flor o tallo oscilando suave, días excéntricos, tóxicamente urbanos, cuando ondas ñoñas orillabas, músicas extremas me atan si tu uncial raíz brilla obscena. Crece un arbusto florido en la ladera del volcán.
	Unos dicen que hacia arriba. Qué verdades se nos revelan en el sueño disfrazadas de mentiras para engañarnos mejor? Mano, ojo, nervio, impulso, cuerda, arco; en el mundo el blanco marco, firme el pulso. Todos los nombres son mi propia voz que resuena en los ecos de los acantilados disfrazados de todas las palabras vortigirando en ondas concéntricas y oscilando abstrusos y excéntricos hacia las sombras del atardecer. Qué ilusiones se nos muestran como realidades a la luz del mediodía para atraparnos mejor? Y otros dicen que no.
	Esto pasa. En el faro fiero, no faro fero firo e o foro furo, hiero y el foro horado. Y en mientras tanto, otro día que fracasa en su intento de tumbarme, destruirme y derrotarme… otro día más que pasa.
	En el sol de la mañana vistas desde el este airosas brillan más hermosas las parabólicas en los tejados: La chica de San Yago, negros mechones desbocados, decía al amanecer; en una cajita guardaba ocho núcleos de planetas perfectos que no debía descuidar.
	Vive la vida en rojo. Haz el amor con quien te ama y,como si fuera una perra guerra, fóllate todo lo demás. Me dijo la bruja. Porque esto dura lo que dura el disco duro y ahora mismo no recuerdo qué era lo que tenía que olvidar. Crece el arbusto en el monte que antes de Venus fue.
	Dime, tengo la culpa yo de no ser nada más que lo que soy? Procura no resbalarte en el vómito que arrojaste en el ascensor. Asalchichado con chucrut estoy. Y me importa un puto carajo la injusticia del juicio prejuicioso. La antes perenne derrota es una victoria cada hoy.
	Tal y como Hécate. Toco de memoria y silbo de oído; oigo como un ciego, miro más que un sordo, digo lo que veo.
	Intenta aprender de la bruja. Acaso los acasos son futuros, los hoyes son ayeres repetidos, los días que ahora vives son tu muerte, tu muerte es como el día en que naciste, tu vida es un cometa en el océano brillando fulgurante y apagándose en un segundo cósmico e infinito, acaso los futuros son acasos, ayer es solo un hoy que ya ha pasado, mañana es un ayer que no empezó. Aprende que es el tiempo en este tiempo tu única y entera dimensión. Corazón.
	Otros dicen que hacia abajo. La nada de la nada me creó, la nada pronto me reclamará; y en esa hora el mundo ausente, insustancial e indiferente, deberá dejarme marchar. Algunos otros dicen que hacia atrás.
	La danza de las grullas bailaré junto a los lagos del ayer. Cuentan que el hombre y la esfinge temen al tiempo atroz; el tiempo sin embargo fluye sin saber nada del temor. Pero otros dicen que sí. El tiempo fue la única dimensión. Admírate tú mismo de tu misma admiración …

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Santa Rosa, Barcelona. 29/09/11
Cuaderno 3, sección 14